Pseudoartista

Invítame a cenar,

que en vez de vino

llevaré un libro.

El guardián entre el centeno,

que con total seguridad,

te embriagará más.

Soy un pedante o un bohemio,

o la palabra con la que quieras insultarme.

Me parece justo.

Soy un borracho que no deja de llorar,

que se siente solo fuera del rebaño.

Puede parecer prepotente,

pero no me conozco de otra forma.

Soy un revolucionario o perroflauta,

o la palabra con la que quieras insultarme.

Ya no sé qué es peor.

Pero invítame a cenar,

y al menos sabrás

que la literatura no se crea para las masas

-y la que lo hace, no embriaga demasiado-.