Cisne negro

Moriré con garbo.

Cincuenta pastillas para Pizarnik,

un agujero en el pecho de Lorca.

Los perros me morderán los tobillos

y sangraré Baudelaire,

escuchando Hospital for souls

y con la sonrisa de Bukowski.

Viviré como un pájaro

encerrado en el metro de Madrid.

Lloraré Biedma. Sin más.

Háblame de que has visto el Cisne Negro

y te has acordado de mí.

Que has leído a Cortázar

y "yo en realidad no tengo nada que ver

conmigo mismo".

Que has leído a Saramago

y "dentro de nosotros existe algo que no tiene

nombre y eso es lo que realmente somos".